La escuela Apatow tiene la descendencia asegurada

Nos metemos al cine con prejuicios y 'Te quiero, tío' nos los quita de golpe. Es una comedia exterminadora de tópicos y altamente recomendable. Esta semana también 'La caja de Pandora', '7 minutos' y 'Miss Marzo'.

'Te quiero, tío', de John Hamburg

Hay veces que, más que unas apañadas líneas de diálogo, nos conmueve una química especial. El magnetismo que no necesita de palabras. Dos actores que dan bien en cuadro, que se complementan y no quieres que discutan o acaben separados. Pasaba con Novak y Stewart, Matthau y Lemmon, Roberts y Gere, Hawke y Delpy y, de un poco a esta parte, con Paul Rudd y Jason Segel. ¿Serán la pareja 'romántica' más chispeante de la década que pronto comienza?

Rudd es el novio perfecto. Llama cuando debe, manda mensajes cuando debe, es buen cocinero, educado, limpio y servicial en el sexo. Su prometida pensaría que le ha tocado el gordo si no fuera por un pequeño detalle: no tiene amigos, lo cual le hace un bicho raro. En un giro de guión delirante que sortea las bromas homosexuales con un sorprendentemente fino criterio, Rudd se embarca en una serie de citas destinadas a proporcionarle un padrino de bodas. Original y ajustado, así se puede definir al libreto de John Hamburg ('...Y entonces, llegó ella'), uno que bebe de la ternura del universo Apatow y obtiene matrícula de honor en muchas de las asignaturas impartidas por su ideólogo. No se puede decir que nos encontremos ante un nuevo modelo de cine, ya que enfatiza en las sensaciones referidas, pero sí ante un ejercicio de buen uso del material a favor (actores en estado de gracia y humor físico y verbal —incluyendo escatología light—) para crear una comedia enmarcable que lamentablemente será denostada de primeras por muchos espectadores prejuiciosos.

Valoración: 8/10

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'La caja de Pandora', de Yesim Ustaoglu

Atentos todos, que estamos ante la orgullosa merecedora de la Concha de Plata en el último Festival de San Sebastián, una mirada reposada hacia el alzheimer, esa enfermedad de mierda que deshumaniza y agota a familiares y amigos. Si la película la hubiéramos rodado en España, habría derivado seguramente en comedia social, con la abuela haciendo calceta y de repente, sin saber cómo, animando al Atleti en el Calderón arrastrada por una marea humana. Chus Lampreave me viene a la cabeza. Pero no, la turca Yesim Ustaoglu se lo toma en serio y analiza la incomunicación y la deriva fracasada de gentes con toda la vida por delante pero emocionalmente desahuciadas.

Nusret (Tsilla Chelton, premiada también en Donosti) es la matriarca nonagenaria que pierde la memoria de la noche a la mañana para acabar extraviándose en el bosque. Sus tres hijos, en la cuarentena, se dan cuenta de que tendrán que estar más encima de ella y buscan sistemas de gestión que les hagan combatir la mala relación que comparten. El mito de que tu familia no es a quien quieres sino quien te toca es abordado por Ustaoglu sobrevolando con pies de bailarina un drama turbio e incómodo de difícil visionado y gran poso. No es divertida su deglución, ni siquiera entretenida. Es un puñetazo en el estómago que falla en lo cinematográfico y sacude la conciencia. Una dosis de hiperrealidad para no escapar de la cotidianeidad cuando el proyeccionista apaga las luces.

Valoración: 5/10

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'7 minutos', de Daniela Féjerman

Marta Etura (en un registro que es la prolongación de su insuficiente participación en 'Casual Day') y Pilar Castro dan lo de siempre, lo que se espera de ellas: gracia, desparpajo y convulsiones nerviosas. Toni Acosta ofrece algo más incluso, porque de ella no nos esperábamos tanto (los consumidores de cine, se entiende, que los de tele la tienen más trillada), y con creces se convierte en principal atracción del vodevil. Los chicos, con Asier Etxeandía y Luis Callejo a la cabeza, están algo más planos, aunque, aún así, bastante decentes. El problema no es de ellos. Ni siquiera de un guión firmado a cuatro manos por la directora Daniela Féjerman y la ahora ministra 'sin descargas' de Cultura, que racanea con la verosimilitud en un par de tramos sembrados de tópicos.

Apósito explicativo: En los estadíos finales de la escritura metió mano Emilio Martínez-Lázaro para dar un poco de gas a una comedia coral sobre las citas rápidas (entre perdedores) de modo que su energizante receta veraniega sirviera para que su amiga la dire pudiera elevar la cuota de pantalla de la cosecha española.

El meollo de por qué no acaba de funcionar tan bienintencionado producto es la falta de ritmo imperante. Se tocan demasiados palos, se apelan a demasiadas temáticas: la soledad, la homosexualidad, el divorcio, la infidelidad. Pensabas que te hablaban de churras (deshumanización de la sociedad internauta) y reparas en que eran merinas (todo lo demás). Adoro a Daniela, es una ricura de mujer, su único fallo es que intenta ser más ambiciosa que Paul Thomas Anderson y además arrastra sus inquietudes por el género cómico, lo que no siempre es efectivo.

Valoración: 5/10

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'Miss Marzo', de Zach Cregger y Trevor Moore

Esto no es cine. Es una sucesión de gags sin gracia envasados en formato bobina. Un amigo tonto y otro algo más ordenado son colegas de los de verdad, de ésos que se llaman 'dude' sin parar. Les une el vínculo, supuestamente espiritual, de haber compartido pornografía a escondidas desde niños. Uno ('el algo más ordenado') madura y el otro ('el tonto') eleva esa afición a religión. Playboy es su ideal de perfección y la piscina de Hugh Hefner un reducto paradisiaco y maravilloso. Si llegarán a catarla o no y las idioteces que tendrán que vivir antes de ello son misterios que prefiero reservarme para no entorpecer el visionado de quienes no se sientan aterrados con el insustancial póster o con mi nota (y con toda la del gremio, supongo).

Los chicos a los mandos son los indocumentados Zach Cregger y Trevor Moore, que dirigen, guionizan y actúan, lo que en cualquier otra película computaría como mérito, pero no en la presente. Según escribo estas últimas líneas reparo en que ya nos encontramos en una avanzada fecha de junio y en que lo que queda por venir los próximos dos meses puede ser de esta calaña, e incluso peor. Que Dios nos pille confesados antes del verano de nuestro descontento.

Valoración: 0/10

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